reverso

Mi madre nos prohibía caminar hacia atrás. Así es como caminan los muertos, decía. ¿De dónde habría sacado esa idea? De alguna mala traducción, quizá. Los muertos, después de todo, no caminan hacia atrás sino que caminan atrás nuestro. No tienen pulmones y no pueden llamarnos, pero les encantaría que nos diéramos vuelta.  Muchos de ellos, víctimas del amor.

Tomar una Coca con vos es incluso más divertido que ir a San Sebastián, Irún, Hendaya, Biarritz, Bayona o que marearme en la Travessera de Gracia en Barcelona en parte porque con tu camisa naranja parecés una versión mejor y más feliz de San Sebastián en parte por el amor que te tengo, en parte por tu amor al yogur en parte por los tulipanes naranja fosforescente alrededor de los abedules en parte por la complicidad de nuestras sonrisas ante la gente y las estatuas cuando estoy con vos, cuesta creer que exista algo tan estático tan solemne y desagradablemente definitivo como una estatua, justo cuando enfrente bajo el cálido sol de Nueva York a las cuatro de la tarde, oscilamos como un árbol que respira a través de sus hojas brillantes  y en la exposición de retratos no hay ningún rostro, sólo pintura de repente te preguntás por qué motivo alguien en el mundo los hizo te miro y preferiría mirarte antes que a cualquier cuadro en el mundo excepto, puede ser, por el Jinete ...

En la historia de Patroclo nadie sobrevive, ni siquiera Aquiles, que era casi un dios. Patroclo se parecía a él: usaban la misma armadura. En este ti po de  amistades uno sirve al otro, uno es menos que el otro: La jerarquía es evidente, aunque no se puede confiar en las leyendas ya que las cuenta el que sobrevive, el que fue abandonado. ¿Qué eran los barcos griegos en llamas en comparación con su pérdida? En su tienda, Aquiles lo lloró con todo su ser y los dioses vieron que ya era un hombre muerto, víctima de la parte que ama, la parte mortal. In the story of Patroclus /  no one survives, not even Achilles /  who was nearly a god. / Patroclus resembled him; they wore  the same armor. /  Always in these friendships /  one serves the other, one is less than the other: /  the hierarchy /  is always apparant, though the legends / cannot be trusted-- / their source is the survivor, / the one who has been abandoned. /  What were the Greek ships o...

Si ni el bronce, ni la piedra, ni la tierra, ni el mar infinito   pueden contra el poder de la triste muerte, ¿Cómo podrá entonces la belleza defenderse de su rabia  con apenas la fuerza de una flor? O ¿Cómo podrá la dulce brisa del verano resistir  el asedio de los días si hasta las rocas se hacen polvo y no hay puerta de acero  que sobreviva a la decadencia del tiempo? ¡Dolorosa reflexión! ¿Dónde, entonces,  esconder la mejor joya del tiempo para que no sufra sus estragos?,  ¿Qué poderosa mano podrá detener sus ágiles pasos o impedirá que la belleza se deshaga? Ninguna, a no ser que por milagro  perdure mi amor en esta tinta negra.